Как это ни удивительно, я таки сдала зарубежку. После полутора часов сна и лихорадочного долистывания "Александер-плац", "Фрёкен Жюли" и "Типологии немецкого романа" с самого открытия библиотеки и до упора. Что же мы выяснили об изучаемом периоде?

Ну, во-первых, то, что "за бортом" осталось примерно 2/3 не самых последних писателей: это я не к тому, что мне сильно хотелось читать вчера ночью еще и 4 тома "Жан-Кристофа", но Ролан что, рыжий, что ли? И Андре Жид. И Юджин О'Нил какой-нибудь?

Во-вторых, роман-поток сознания для прочтения в принципе не пригоден: у меня сразу развиватеся свой собственный поток сознания, который течет параллельно с текстом, и не собирается с ним пересекаться, пока автор не ляпнет что-нибудь уж совсем запредельно глупое.

В-третьих, во всей первой половине ХХ века есть вообще только один нормальный писатель, пригодный к адекватному восприятию даже в 3 часа ночи после недели хронического недосыпа: Хэмингуэй. Что бы там ни говорили про потерянное поколение, я давно не читала такой всепоглощающе оптимистичной книги ("Фиеста"). С тех пор, как перечитала все, что наши удосужились выпустить у Шмитта, если быть точным...

В-четвертых, Пруст все-так очень странный человек: когда я его читала, я загибалась; когда я про него писала - я забавлялась; когда я стала читать про него, я увлеклась...

Кстати, кто бы вы думали мне в итоге достался? Правильно. Остается только выяснить, зачем я готовилась до 5:30 утра. И я, конечно, сумасшедшая, но я подумываю о том, чтобы в качестве благодарности все-таки дочитать его роман. А что, по 100 страниц в день за месяц можно управиться. Потом зато выпендриваться буду))))

Так, что-то меня очевидно кренит не в ту сторону: заняться что ли Францией между двумя Мировыми, все-таки?..