В детстве все было просто: я хотела плюшевого поросенка, и знала, что после праздника он будет моим. Это стоило и генеральной уборки, и табуна кретинов-родственников, и пучка пошлых ритуалов; и над грудой некогда сверкающих ошметков или над остатками винегрета даже не возникало вопроса, а на хрена мне, собственно, сдался плюшевый поросенок...
С тех пор как
Сначала я перестала понимать, чего хочу, и в итоге получала что-то жутко полезное, и потому на фиг не нужное.
Потом я научилась влюбляться, и стала ждать чего-то такого-этакого.
Потом выяснилось, что влюбляться в моем случае - значит находить подходящую внешнюю оболочку для абстрактного идеала (и идеал-то, главное... а!).
А теперь оказывается, что я и влюбляться-то не хочу. Ну, т.е. влюбляться - это хорошо, но вот нравиться, встречаться и, не приведи хоссссподи, замуж выходить - увольте. А потому, потребность в чуде как таковом отпадает.
Есть, конечно, и более реальные интересы: но, честно говоря, все они потому, что, если вообще никаких целей не ставить, то чего сразу не взять и не сдохнуть?
И, собственно говоря, опять я все прекрасно понимаю: только веселее от этого почему-то не становится...